Olhos fecham-se... Cansados entregam-se ao sono...
Mórbidos.
Escuros portais...

A chuva embala entediante as pedras de cachoeira,
as flechas certeiras, os ventos e as campinas...
Todos os caminhos.

Textura nebulosa de gritos e gemidos,
de tons negros______e rubros incontidos
Capas e vestidos...

Olhos fecham-se...
E abrem-se do outro lado, solto e carregado.
No pito,
na piteira,
no cigarro,
na cachaça,
na cidra e no marafo.

Na moça que gargalha e no compadre que a embala,
nas ponteiras e batucadas
nos cruzeiros
cemitérios e encruzilhadas...

Umbanda
Mandinga
Quimbanda
Demanda
Menga
Nego

Toco que se arranca
Saia que levanta

Fumaça... álcool e perfume
sangue e farofa...
Faca de dois gumes.

Carne em estrada de pedras

Como Toques
em caminhos de mármore
como gotas
de céu azul na tempestade...

Estilhaços entre pétalas de flores
Carícias em mares de dores
Mortes e vidas, esperanças e temores

E a mão que pede entre as pedras
É a mesma que esmaga entre flores...

Mãe de todas as mortes...
Mãe de todos amores...

Aos espectros pela noite, as ruínas das catedrais nas vastidões de minha alma... A eles a alvenaria em destroços e o pó do tempo e do abandono... meus templos destruídos e vagos... mórbidos.

Aos fantasmas pelo véu noturno, o invólucro vazio e destruído das crenças mortas... nenhum corpo ou cadáver sepultado... apenas formas... rochas e pedras destroçadas.

Alguma gota de sangue seco sorvido pela poeira sedenta... algum suor tornado em sal... e toda a amplidão do nada poetizado.

Aos espectros um recado tardio, um chamado vazio, um vendaval no deserto, um cálice quebrado pela queda de um corpo cansado.

Aos fantasmas um livro selado, um abrigo abandonado numa terra morta, carbonizada... um eco perdido em um abismo fechado.

Uma bolsa vazia apodrecida e rasgada, uma estrada desviada, um espelho opaco partido e espalhado em cacos.

Aos espectros o poder do derrotado e a existência extinta... o conteúdo do odre furado...e a pena sem tinta.

Pássaro negro viajante
De negros céus
E horizontes perdidos...
Sobre mares revoltos
De vagas espumantes
Planando
Negro pássaro viajante...

Onde está a dor seca
De tuas asas negras
Entre céus e mares agonizantes?
Onde está a sombra oca
De teu peito vazio
Negro pássaro viajante?...

És o albatroz negro
Da dor que chora
Quando o sangue aflora
Abundante...

És a insônia
dentro da própria morte,
a lâmina beijando o corte,
Negro pássaro viajante

Forma...

Informa
________Deforma...

De fora pra dentro
Nada se forma
Não se faz norma

De dentro pra fora
Forma

Reforma
_________Transforma

Emerge das profundezas esta dor que envolve tudo...
E como o grasnar de um corvo rasga a alma em duas partes
que se tocam e se perdem nas entranhas de si mesmo.
Dói... como dói...

Para quem provou do ar fresco, o mau cheiro é insuportável...

Dói a ausência do pedaço de mim que anda longe...
Dói a existência do pedaço de mim que está em mim...
Dói respirar...
Dói sonhar...
Dói viver...
Dói amar...

E esta dor que vem traz a morte em si...
Traz a vontade de morrer agora para estar em ti...

No entanto, é por que dói que sei que vivo...
E é doendo que vou renascendo em gotas,
as vezes em poças, e sempre em Rio...

Mesa do bar...
Entre um gole e um trago eu me vejo em círculos...
Giro em torno do mesmo ponto - o enígma do ego.
E sóbrio percebo que vivo letárgigo como o bêbado que atravessa a rua...
em flashs e frases perdidas.

Na pena amiga é onde realmente embriago-me.
É onde não exerço o controle de mim e dispenso a razão em prol do instinto que grita dentro do peito.

Nesta mesa estou de frente a mim mesmo...
E olhando-nos nos olhos, buscamos, eu e eu,
percebermos quem realmente é este eu.
De cá, desconfio dele. De lá, ele duvida de mim.
E desconfiados permanecemos na cumplicidade
que divide a mesma cerveja e o mesmo maço de cigarros...

Até o último gole... até o último trago.

Pela noite
pele e açoite
densos
ventos
nas chamas
que amas...

Das estrelas
às capelas
seculares
de teus olhares
infinidades
de tempestades...

e sorvo fogo das ondas
que precipitam do céu
no mar incendiado...

Sou um texto
renascendo
e morrendo
afogado.

Fui o covarde que não se libertava..
Quando na verdade, segurei as correntes que precisei segurar, para que muito mais que apenas eu, não se perdesse de vez nas tempestades e mergulhos sem volta...

Fui o covarde que se negou a liberdade...
Mas em verdade minhas correntes foram pesos que ensinaram-me a perceber-me muito além da simples forma que enfrento no reflexo do espelho.

Fui o covarde que se negou a lutar...
Quando na verdade não conheci ninguém, desde então, que tivesse maior força ou maior vontade, de manter-se de pé como o sentinela que guarda a posição...

A covardia que diante de outros olhos toma forma
é sim força que estes olhos não poderiam entender...

Uma mão só ergue a espada empunhada pelo coração...
O mesmo que aprendeu a ler todos os sinais na imensidão dos olhos que queimavam como as fogueiras de Samhain... E que jamais empunharia a espada que foi levada pelo falcão, enquanto tudo à sua volta fosse apenas vento, solidão e o grito mudo de meus olhos, jamais compreendidos por ninguém.

Quantas vezes decifrei os olhos que espelhavam a alma
na esperança que os meus também pudessem ser ouvidos...

Mas eu só recebi o silêncio... que tomou forma em meu abismo...

Na penumbra de minha noite eterna, surge ao longe o falcão,
retornando das profundezas de meu inferno gelado,
trazendo a lâmina que reneguei, a beira mar, a meu coração
indecifrado pela cegueira de todos os olhos que fundaram meu passado.

Já não sou apenas um oráculo...
de meus olhos nunca verteu o vazio
que tornou impossível decifrá-los...
Baixo o olhar em direção á água do Rio...

Decifra-me com a urgência do sonho em meio à noite que me faz insone...

Agora em pleno vôo, o falcão há de chegar
enquanto declamo num sussuro o poeta:

"Ich warte auf dich... am Ende der Nacht"

Sei que te envolves em cinzas
que permeiam este espaço de tempo
em que lambes as feridas
e buscas transpô-las
em mais uma de tuas cicatrizes...

Quem nunca desiste da luta
tem sempre estas marcas
gravadas na alma
que jamais se entrega...

Sei que nestas cinzas te deitas
sem contudo trazeres no peito
o peso que têm aqueles
que se ferem sozinhos...
Tuas marcas são insígnias
de quem busca e escolhe o caminho.

Nestas cinzas hoje te vejo
quando transponho
abismos de tempo e distância
como no tempo em que tua cabeça
em meu colo de menino era o foco
deste olhar que sempre quis te salvar
de si mesma e de tua própria força...

Na verdade nunca pude salvar-te
e na verdade nunca conseguiste salvar-me...
Perdemo-nos em caminhos e trilhas diversas
sem porém jamais deixarmos dispersas
nossas essências confidentes.

Mas se as minhas lágrimas
muitas vezes choraste comigo
de minha parte
as tuas, incontáveis vezes,
verteram de meus próprios olhos...

Conheço de ti o que jamais conhecerás por inteiro

Já não é tão fácil... mas quando sofres
e te recolhes em teu ninho de cinzas
cuja poeira viaja no vento
vindo buscar meu pensamento
outra vez te acolho a cabeça...
Nunca estiveste ou estarás sozinha.

Ouças o som da noite sob a luz da lua
que saberás de meus passos na rua
ignorando tempo e espaço
meio sério e meio palhaço
para secar-te os olhos úmidos
e arrancar-te um sorriso furtivo...

Aconchega-te outra vez a cabeça
que meu colo já se veste de cinzas
para melhor conseguir receber-te...
E deixa um segundo o tempo morrer
para que do pó do tormento queimado
eu seja quem mais uma vez pode ver
o renascimento de tua Fenix...

Refeita... forte... e linda.

Jamais estiveste ou estarás sozinha.

Em meio aos cacos e à poeira
de pétalas e gotas vermelhas
caminha a estrada por si só
alheia ao oceano de nós
que transforma o chão em teia
e o suor em grãos de areia...

Vai pelo rosto a construção do tempo
de montanhas e vales e ventos...

E pelas pétalas pingam
essas gotas salgadas
e rubras nas asas brancas
de cada ponteiro
dos braços de Cronos...

Zeus não intervém...

E Odinn acaricia o tempo
nas asas negras do Corvo
de Morrighan...

A guerra e o toque...
O desejo e a morte...

À medida que segue a madrugada pelos giros do ponteiros, a quietude vai preenchendo o espaço que a balbúrdia do dia ocupava até então... esta quietude transforma a disposição da mente... aproxima nexo e reflexo... solta o pensamento de dentro da gaiola e deixa-o sair pelo vento frio até as margens de um Rio. E de onde fico, quando finalmente estou letárgico e envolvido pela capa fria da noite, permito ao corpo soltar as trancas, as travas, os nós e, com os olhos que, cansados, pouco a pouco, deixam cair as cortinas que escondem o palco, eu me esqueço da peça e descerro a máscara diante de mim mesmo. Por alguns momentos o corpo relaxa e sente-se envolvido no abraço da Noite Negra, filha do Caos e criadora do Cosmos. Por alguns momentos eu me permito baixar as portas de meu selvagem castelo e adormecer por poucos instantes, que têm sabor eterno.

São nestas gotas que me refaço para quando o sol novamente sair e expulsar esta capa que me abriga. Momentos de repouso para o corpo e de viagem para o pensamento. Já são mais que novos hábitos de um espírito cansado e excêntrico... são pequenos rituais noturnos de renascimento... para meus tijolos cansados e meus molhados pensamentos.